No me digas que no beba,
d�jame que beba vino,
no vaya a ser que alg�n d�a
quiera beberlo y no pueda,
porque me falte la alegr�a,
Mi linaje sabe un cacho
de potajes, de gazpachos y de sol,
de higos chumbos, de rabietas,
han llenao las cunetas con sudor,
�y acaso es menos hermosa
el ala de la mariposa si se nubla el sol?,
yo creo que no...
�no ves que a ella se la suda?
ella tiene su hermosura en su color,
en su color...
Han pintado sus destinos coloridos,
como el gris de mi pulm�n,
han bebido del desaire,
del calambre que da el hambre al coraz�n,
�tal vez es menos rugosa
la piel que le viste a la rosa si se nubla el sol?,
yo creo que no...
�no ves que a ella se la suda?
ella tiene su amargura en su color,
en su color...
�qu� puedo saber yo?,
solo tinta malherida, verso arrabalero soy,
que mi mentidero es tu mentidero hoy,
mi cielo cetrino, lo cojo lo envuelvo y te lo doy,
que mi mentidero es tu mentidero,
Mi cala�a sigue ardiendo,
derritiendo hasta el invierno m�s cabr�n,
que le importa si desgrana,
si est� en celo la ma�ana en su balc�n,
�quiz� menos dolorosa
ser� esta vida caprichosa si se nubla el sol?,
yo creo que no...
�no ves que a ella se la suda?,
ella tiene su locura en su color,
en su color...
Vamos a hundirnos,
que en las alturas viven las dudas,
que nuestra cuna
no fue de espuma ni de agua pura